http://tabtval.livejournal.com/127848.html
Без заголовка
Он был силён, улыбчив, великоват.
Он не решался в город, искал шалаш.
Он зацепился за линию смены дат.
Он приблудился, всё честно, он только наш.
Как неучтённый, лишний ручей, росток,
наш день, наш вдох покоя, окно в груди.
Ты медлишь, ты оглядываешь восток —
а вдруг там заблудился ещё один.
[1]
